Azt hitte: híd, és elindult feléje,
De sehogy sem jutott el az elejére.
Azt hitte: szín, és szét akarta szedni,
S apró palettáján – újra megkeverni…
Azt hitte: fátyol, el akarta tépni,
S tarka foszlányain vígan tovább lépni…
Azt hitte: gyöngy, és szét akarta szórni,
A mezőt, a rétet színesre borsózni.
Hogy ne legyen messze, ne olyan magasan,
Meg lehessen fogni, játékos alakban…
Amíg vágyakozva nézte, egyre leste,
Könyörtelen loppal érkezett – az este,
Mikor lefektették, még sírt, emlegette,
De másnap reggelre úgy elfelejtette,
Hogy csak évek múlva jutott az eszébe,
Felnőtt volt már, s festő-ecset volt a kezébe’,
Azt a szép szivárványt” megfestette újra,
A ráírta a képre cím gyanánt: A MUNKA.
Aztán tovább festett. Futottak az évek;
Dolgos hétköznapok, színes ünnep-fények…
S hogy megöregedett, a haja fehér lett,
Újra megfestette azt a régi képet…
Tudóan mosolygott, és ráírta: ÉLET.